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La journée s’achève, les dossiers s’empilent sur mon bureau, et la lumière blafarde de Moulins filtre à peine à travers les stores. Je sens la tension grimper, ce besoin de lâcher prise, de ne plus décider. Mon esprit s’égare vers la salle confidentielle du Velvet, ce club discret niché derrière la rue de Paris, où les règles changent, où la voix d’une femme locale peut tout renverser. L’idée d’une rencontre secrète, d’un simple échange par téléphone, me trouble peu à peu. Sa voix, ferme et enveloppante, s’insinue dans mes pensées, me guide, m’ordonne. Je me laisse porter, docile, suspendu à ses mots, prisonnier volontaire de cette autorité féminine. Dans ce cocon feutré, loin du tumulte, je savoure enfin la jouissance passive d’obéir, de n’être plus que l’écho de ses désirs, ici, à Moulins.